Se hace uno de tripas el corazón, elude el sentimiento trágico que le envuelve en esa derrota de la vida en el clásico encuentro con la muerte, ahí, en ese lugar de La Mancha de cuyo nombre prefiere no acordase, y se plantea una reflexión ajena a los audios entre la Sala de Control de Adif con los maquinistas del Iryo y el Ave; los relatos de un tal Oscarito el fantástico; la fuerza del amor que brilló por su ausencia en la comparecencia de Sánchez; las emociones de los abrazos en los reencuentros; las lágrimas de desconsuelo en las despedidas irreversibles; los rostros de familiares de desaparecidos, aún no identificados, en un limbo terrenal de espera a que se produzca un milagro o se confirmen los peores augurios.
No es que el corazón del que suscribe haya abdicado de la empatía, de la conmoción colectiva que produce esta nueva siniestra lista de caídos en acto de servicio a los excesos de velocidad tecnológica, inducida por la cultura del progreso y su osadía de la infalibilidad elevada a la categoría de axioma. Solo es que nada ni nadie es perfecto. Que se le revuelve a uno el estómago cuando, los todopoderosos públicos, en el más reciente paisaje desolador en un nuevo paradigma geográfico en el que la muerte sale al encuentro de la vida, se apresura a señalar anónimos chivos expiatorios, a lavarse las manos en modo Poncio Pilatos, a cargarle el muerto, los muertos, vamos, al primer maquinista, el primer controlador, el ser humano que se gana la vida, en control, con ese sofisticado tren de juguete que ha llenado de orgullo y satisfacción a sucesivos gobiernos sacando pecho con la alta velocidad venida a menos.
Ahora que acaban de proclamar a Luís de la Fuente, nuestro Seleccionador Nacional de Fútbol, el mejor entrenador del mundo, le resulta a uno imposible no establecer odiosas comparaciones con nuestros seleccionadores nacionales de ministros ¡Anda que no hemos puesto gritos en el cielo con las listas de antecesores seleccionadores de aspirantes a vestirse La Roja, cada vez que han ido por los campos de fútbol haciendo un pan como unas hostias, oye¡ Y, a esos, verás, no les concedemos ni un minuto para hacerse las maletas. A estos otros seleccionados para llevar carteras ministeriales, en cambio: en el presente Marlaskas haciendo el Don Tancredo, Bolaños boicoteando a tribunales, portavozas repitiéndose como loros, Puentes descarrilando en las redes y en las vías, sometidos a las inescrutables tácticas de su seleccionador Sánchez, les concedemos más vidas que a los gatos.
Dicen que la sarna con gusto no pica. Y debe ser cierto, oye, a juzgar por cómo, con qué parsimonia afronta la sociedad española tan desagradable expansión cutánea y coetánea sociológica producida por semejante ácaro: la sarna del desgobierno del pueblo, al margen del pueblo y con la resignación del pueblo. @mundiario
